Trago na mochila um caderno com cem páginas

e só cinco estão escritas. Sinto a cabeça

pesada e as costas leves. Nem quero

imaginar o dia em que chegar às noventa

e cinco páginas escritas de pensamentos vãos.

Talvez a tinta da esferográfica não torne

o caderno mais pesado. Talvez a

cabeça não fique mais leve à medida que

escrevo estes meus pensamentos

supérfluos. Tudo em mim nasce na

esferográfica e habita neste caderno.

Tudo, excepto a dor que sinto nas costas.

Nada faz enlouquecer o tempo;

excepto a pausa anunciada

de uma cantiga de amor.

Neste lago de infinitas polegadas,

peço explicações a todas as reflexões.

Foi por escutá-lo que fiquei a conhecer

as suas ondas ténues falantes,

formadas de gota em gota,

tal como humanos se formam

de palavra em palavra:

Somos um espelho,

reflectimos nos outros

o que eles reflectem em nós.

Quão infinitamente conhecedores

são os reflexos que me observam?!

Que posso eu reflectir 

como sinal de agradecimento?!

Há retóricas que descobrem 

uma versão melhor de nós próprios.

Reflectirei.

Enquanto a lua sobe
e no mar se envolve,
a areia sombria
toca na maré fria.

Enquanto a lua sobe
sentir para dentro; porém,
vai-se construindo a vida.

Não são as palavras
esmagadas entre páginas 
de livros empoeirados
que me sossegam.

As palavras foram feitas
para serem ditas
e os livros para estarem
abertos.