A ceifeira canta com sua branca tez,

alegre, no primeiro dia de labor;

canta mágoas fingidas sobre o tempo

só o futuro lhe concederá louvor.

O dia alto e o trigo iluminado

ecoam calor pelos campos fora;

pobre ceifeira que na ceifa cantando

lembra o amanhã, batalhas de outrora.

Vestes de cores floridas,

ar fresco, paisagem serena;

pobre ceifeira que na ceifa cantando

deu-lhe o sol, ficou morena.

Hoje, são as máquinas

que ceifam a seara herdada:

desta evolução que nos faz ser mais

 e ter a ceifeira para sempre recordada.

Podemos afirmar com grande à-vontade:

— Foi o cantar da ceifeira a razão

em haver tão próspera actualidade.

Fotografia de Artur Pastor - "Ceifeira" (the Reaper) 1944-46 em br.pinterest.com

De noite,
pelas aldeias e pelos campos,
apagam-se as luzes
que dantes não existiam.

Daqui,
graças ao real escuro da noite,
há um reencontro
entre a minha pele
e a luz esbatida das estrelas
— que me falaram há milhṍes de anos-luz atrás.

Daqui,
onde as distâncias são intermináveis,
avisto um dos céus mais estrelados da Europa;
e deixo-me estar, calado mas atento,
à altura do meu insignificante tamanho.

Muito longe daqui,
onde as grandes cidades lampejam
como árvores de natal esquecidas no verão,
há gente com tudo
e há um céu cheio de nada.

Tal como nós,
as estrelas nada decidem sobre a sua nascença
mas após a sua existência
continuam a reluzir nos céus
para que aqui, hoje,
no futuro que foi delas,
as pudéssemos contemplar.

Todos os noticiários do país ditam o teu nome.

O lenço preto na cabeça

não tem significado

apenas quer ser lembrado

com medo de quem se esqueça.

Ninguém merece perder;

merino negro, penumbra no cabelo.

Às pintas ou às cores é possível vê-lo

no labor do campo, ao amanhecer.

Sol abraça o lenço,

tez queimada pelo tempo,

beijo eterno momento.

Vinte e cinco casas

três ruas

duas travessas

o largo da igreja

o sino que toca, de hora em hora,

descansa na madrugada silenciosa.

Há sons que caminham

pelas estradas não alcatroadas,

de terra batida, de calçada.

O eco desafia a velocidade do som

e repete-se, repete-se, repete-se

até que as velhinhas entendam

à segunda ou à terceira vez

a vida citadina dos seus filhos

que o sonho desfez.

Aqui o céu está mais perto da terra

— Tão perto, que a nossa voz se perde

por tão longe que quisemos ser.

Pela planície, pelas espigas, pelo céu que estende,

Pelos campos, pela luz, pelas casas de branca cal,

Pelo calor, pelos montes, pela sorte que depende,

Do barro que molda o pão, do cante patrimonial!

Pelas horas, pelo dia, pelos caminhos da história,

Pela monda, pelas ceifeiras, pelo sol que se levanta,

Pelos melros, pela perdiz, pelas asas da glória,

Quem eleva suas dores de orgulho se encanta!

— Ó paz; és silêncio na hora da calma,

És a voz altiva do chaparro cantante,

És a abençoada sombra no calor da alma.

— Ó gente; que suspira de amor verdadeiro,

Que ora perto ou distante vive com saudade,

De ter o Alentejo de novo, por inteiro.

Olá a tod@s!

É com grande entusiasmo que informo que todas as sextas-feiras irei publicar um poema inédito na Tribuna do Alentejo.

Ontem, para começar, foi a vez do poema "As oliveiras falam".

Podem consultar na íntegra em https://tribunaalentejo.pt/artigos/oliveiras-falam

Página da Tribuna do Alentejo no Facebook: https://www.facebook.com/tribunaalentejo/

O silêncio do mar
lembra as pegadas na areia;
— ninguém sabe de onde vem.

Se pudesses escolher,

que cor darias à liberdade?

Tens a certeza?!

Mesmo depois de te ensinarem

que vermelhos são os campos

verdes são os lírios

e azul é a tempestade?

A tua liberdade

é do tamanho do livre-arbítrio

multiplicado pela vontade.

Se pudesses escolher,

que cor darias ao limite do universo?

São rosas que se oferecem

em maio, para quem

rosas vida são,

nos ensinam e dão.

Fazem dos seus espinhos,

coração

e dos nossos caminhos,

seguros, pela sua mão.

Cheira a rosas,

neste campo aberto.

Que lindas são as rosas!

Além do faro, são formosas.

Que bom tê-las por perto!